Macules

Selon certaines traditions apocryphes et lectures exégétiques, Anne et Joachim, parents de la Vierge Marie, se retrouvent après une longue séparation devant la Porte d’Or de Jérusalem. Le récit veut que, dans l’épure d’un simple baiser, Marie soit conçue. Une conception sans contact charnel, sans effraction, sans tache. Ainsi s’origine l’Immaculée Conception : non pas la naissance du Christ — confusion largement répandue — mais celle de sa mère, rendue apte, par cette pureté inaugurale, à accueillir le Verbe.

Marie peut enfanter le fils de Dieu parce qu’elle est indemne de la macule. Le corps féminin, habituellement lieu de transmission du péché originel, devient ici exception ontologique. Avant même de rencontrer Joseph, avant toute vie conjugale, elle est enceinte par l’action de l’Esprit Saint. Qu’il soit, et il fut. La virginité est préservée, avant, pendant et après la naissance. Le corps devient passage sans altération, surface sans trace, support sans résidu.

Le péché originel, quant à lui, naît de la désobéissance d’Adam et Ève, de l’ingestion du fruit de la connaissance du bien et du mal. Depuis lors, il se propage par la chair, par le ventre des femmes, par la reproduction. L’humanité naît entachée. La macule devient le nom générique de cette souillure inaugurale. Vivre, dès lors, consiste à produire des traces : par la pensée, par le geste, par l’usage du corps. L’homme marque. Il tache. Il imprime. De la naissance jusqu’au pourrissement, il altère les surfaces qu’il traverse.

Le suaire de Turin cristallise cette obsession. Drap funéraire devenu icône, tissu supposément porteur de l’empreinte du Christ, il condense la fascination humaine pour la trace ultime. Certains le vénèrent comme relique absolue. Le tissu, ici, devient preuve. La tache devient dogme.

La vie en couleur

Toute rencontre humaine fonctionne sur ce même régime. Dès les premiers instants, la perception installe des a priori. On parle d’atomes crochus, comme s’il s’agissait d’une chimie intuitive, immédiate, irréversible. En raison de mon êtreté, cette mécanique est essentiellement visuelle. Chaque rencontre est, dans mon imaginaire, un voile initialement immaculé. Puis, progressivement, la relation le colore, le salit, le modifie.

Chaque affect possède sa teinte. Chaque interaction dépose une couche. À la fin de la rencontre — parfois des années plus tard — le voile se fige. Certains deviennent sombres, saturés, presque opaques. Ces figures-là sont classées comme toxiques. D’autres, au contraire, conservent une luminosité presque irréelle. Le repentir peut dissoudre une tache. La trahison peut en intensifier une autre. Les atomes crochus, loin d’être abstraits, colorisent le support. Certaines rencontres restent banales ; d’autres, rares, noircissent ou illuminent instantanément la surface.

La peinture anthropomorphique

Yves Klein, avec ses Anthropométries, radicalise cette logique. À la manière d’un suaire contemporain, il utilise des corps féminins comme matrices de peinture. Enduites de bleu — l’International Klein Blue —, ces femmes deviennent outils, surfaces actives, pinceaux vivants. Le tissu reçoit l’empreinte directe du corps. Dans certaines œuvres, la figure est lisible. Dans d’autres, elle apparaît en négatif, le corps étant masqué tandis que la couleur l’entoure, projetée au pistolet.

Le corps, ici, n’est plus sujet mais événement. Il tache. Il imprime. Il disparaît en laissant sa trace.

Des critères artistiques

À la naissance, le corps humain est recouvert de vernix caseosa, substance grasse protectrice mêlée de sang et de méconium. Dès les premiers instants, l’enfant macule le tissu qui l’enveloppe. Ces taches sont aléatoires, organiques, irréversibles. Fixées chimiquement, elles pourraient devenir images. Encadrées, elles pourraient devenir œuvres.

L’objet, en soi, n’a que peu de valeur s’il concerne un individu anonyme. Mais appliqué à des figures célèbres, il change brutalement de statut. Le marché de l’art l’a démontré : le gilet non lavé de Kurt Cobain s’est vendu 334 000 dollars. La maison de Monet est devenue un sanctuaire marchand. Pourquoi, dès lors, ne pas exposer les taches de naissance de Victor Hugo ?

Macules : les taches de naissance

La mort prolonge ce processus. Après le décès, le corps entre en putréfaction. Les pigments migrent, les tissus se colorent, les vêtements se tachent. Ces marques pourraient, elles aussi, devenir œuvres, proportionnellement à la notoriété du défunt. La réalité matérielle pose cependant des limites juridiques et éthiques. Il m’a donc fallu conceptualiser cette logique jusqu’à son expression la plus minimale.

J’ai créé des macules artificielles : formes circulaires, de tailles variables, colorées, vernies, disposées sur des plaques laquées. Leur apparente neutralité industrielle contraste avec la charge symbolique qu’elles portent. Simples, lisses, presque manufacturées, elles convoquent pourtant la naissance, la chair, la trace, la disparition.

Le reflet

La lumière achève le dispositif. Chaque macule agit comme un miroir convexe. Le reflet de l’environnement s’y déforme. Le regardeur apparaît dans l’œuvre. Il devient tache parmi les taches. À l’instar de l’outre-noir de Soulages — admiré tant par Luc Ferry que par Michel Onfray —, ces surfaces ne sont jamais fixes. Elles dépendent de la lumière, de l’espace, du déplacement du corps.

Ainsi, chaque modification du réel altère l’œuvre.
Chaque regard la réécrit.

Macules propose alors une vision conceptuelle de l’humain :
un être de surface, de trace et de reflet,
dont l’existence entière oscille entre souillure et lumière,
entre empreinte subie et empreinte produite.